Ma plume pleure au pupitre en soprano.
De l'encre rouge sang pour voir par l’oeil d'un taureau,
insaisissable des cornes, mon récit mélodieux dans le décor,
nuancé de blanc et de noir comme des notes de piano.
Andiamo. Sur le papelard l’almanach. On dit un mot au papa à la mama : « Ti amo ».
J'ai craché mon stress dans le ventre d’une loque.
On suffoque tous enchainés admirant les ombres de marionnettes.
Au fond d'une grotte, la flamme du sorcier, un artifice.
Libéré de ses chaînes Spartacus éventre le ventriloque.
On court vers la liberté comme des antilopes,
sans jamais s'essouffler, même sous l'oeil du prédateur.
Je me méfie de la plume des rédacteurs.
Charlie Hebdo a trempé la sienne dans le poison des sénateurs.
Être au volant de sa vie ne suffit pas.
La route reste indécise comme un de ces sit-com.

Ils m'ont poussé à boire de la cigüe, ennemi de leur Colisée.
Le démon de Socrate me hante, récit angoissant.
Je suis l'albatros de Baudelaire, qui marche en boitant.
Une fois sous l'eau, ma plume me redresse pour un bol d'air.
Ils m’ont poussé à boire de la cigüe, ennemi de leur Colisée.
Le démon de Socrate me hante, récit angoissant.
Je suis l'albatros de Baudelaire qui marche en boitant.
Une fois sous l'eau, ma plume se redresse pour un bol d'air.

Ma plume gronde au pupitre comme un ténor. Tel
Icare, la chute me rappelle le commun des mortels.
La suite c'est le deuil dans la chanson.
L'orgueil, c'est se couper les ailes dans son ascension.
Je me rapproche de Dieu dans le silence comme Moïse sur le mont Sinaï.
Mes fautes commises pèseront sur le pont Sirat.
Palestine crucifiée, balistiques injustifiées.
Israël enfonce le clou : Ponce Pilate.
Je mène une danse indienne sous le regard de la brise, laisse.
J’suis le seul à trouver de la beauté même dans la tristesse.
Si tu songes au rêve American Beauty,
Moi je t'offre une rose pleins d'épines African Fugees.
Gardien d'un troupeau de lettres s'en allant paître
sur des terres arides. Je suis le berger en quête de sah.
Pas de bananes dans mon verger,
mon roseau plie sans jamais se rompre même sous une tempête de sable.

Ils m'ont poussé à boire de la cigüe, ennemi de leur Colisée.
Le démon de Socrate me hante, récit angoissant.
Je suis l'albatros de Baudelaire, qui marche en boitant.
Une fois sous l'eau, ma plume redresse pour un bol d'air.
Ils m’ont poussé à boire de la cigüe, ennemi de leur Colisée.
Le démon de Socrate me hante, récit angoissant.
Je suis l'albatros de Baudelaire qui marche en boitant.
Une fois sous l'eau, ma plume se redresse pour un bol d'air.